Empieza a llover sin ni siquiera ser febrero, llueve y ni es otoño; no es invierno.
Llueve la lluvia, como vuela el tiempo, y aquí, encogida y henchida yace mi alma, mas bien me temo que lo que dure mi letargo, durará también la lluvia de abril.
El tiempo pasa lento y rápido, y las miradas, observan el cuadro de lo antagónico de mi ser, con la expectación de un niño ante un Picasso, pues abstracta es mi alma, abstracto mi ser.
Si soy buena o soy mala, a cada cual se lo dejo escoger, mas bien me doy cuenta, de que ahora (más que nunca) todo es cuestión de ser o no ser.
Mañana quizá acampe, quizá luego deje de llover.
La lluvia se lleva rauda y veloz, los recuerdos de un ayer, quizá demasiado... no sé.
Mientras tanto queda mi alma acobijada y desnuda en los fuertes brazos de las palabras, el recuerdo, los sueños y el amor... y el ayer
La emperatriz de los sueños (espero no olvidarme el paraguas)
